Longe do estéril turbilhão da rua, Beneditino escreve.

Lavoura Arcaica

2011-06-25T20:36:00.001-03:00

Um lirismo é despalavriado quando encontra insignificados na vida. Lavoura Arcaica é feito de desmonte humano. Todo o caule que ampara,folha seca que cobre e pé confortado em humus envolve toda a desgraça demasiadamente sentida e desmoralizada da natureza.

Todo o confronto da impaciência do inapropriado filho com a figura do pai que tem um apreço às medidas. Valora suas virtudes,

De uma família arbórea, apodrece por permissão da própria natureza um ramo incoveniente de seus próprios afetos.

2010-08-02T18:54:00.001-03:00

Enfermaria n°6 - Tchekhov

2010-07-02T09:49:00.001-03:00

Além do estado sempre tenso e das caretas, a sua loucura expressa-se pelo seguinte. Às vezes, ao anoitecer, fecha bem o seu roupãozinho e, tremendo com todo o corpo, batendo os dentes, põe-se a caminhar depressa de um canto a outro e entre as camas. É como se tivesse uma febre intensa. Pela maneira com que se detém de repente e lança um olhar aos companheiros, vê-se que deseja dizer algo muito importante, mas, considerando provavelmente que não vão ouvi-lo, ou que não o compreenderão, sacode impaciente a cabeça e continua a caminhada. Logo, porém, o desejo de falar sobrepuja a caminhada. Logo, porém, o desejo de falar sobrepuja todas as considerações, ele se concede liberdade, passando a discorrer calorosa e apaixonadamente. A sua fala é desordenada, febril, como num delírio, por arrancos e nem sempre compreensível, mas, em compensação, percebe-se nela, tanto na voz como nas palavras, algo extraordinariamente bom. Quando fala, você reconhece nele o louco e, ao mesmo tempo, a pessoa humana. É difícil transmitir no papel a sua fala demente. Ele trata da ignomínia dos homens, da coação, que oprime a verdade, da existência bela que, dentro de algum tempo, existirá sobre a terra, das grades nas janelas, que lhe recordam a todo o momento o espírito embotado e as crueldades dos opressores. Resulta disso uma sucessão desordenada, desconexa, de velhas canções que ainda não foram cantadas até o fim.

Enfermaria n°6 - Tchekhov

Insolação

2010-06-20T23:36:00.002-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=Q7iDY4mSV2Q

Dobremos as esquinas da deriva

2010-06-20T10:31:00.003-03:00

São feitos os instantes de toda a vontade amontoada no canto do corpo que treme, olha, aprecia, sorri. Da vida, marcos e marcas seguram esses instantes por outros instantes, até que abracem os esquecimentos. Mas se atravessar também é olhar pra forma das estrelas, se as esquinas são dobráveis, nada é esquecimento.

Um cisco de milhões de instantes tomam todos os “depois”.

Dobremos as esquinas da deriva.

A Terceira Margem do Rio - Guimarães Rosa

2010-06-16T10:37:00.001-03:00

Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino, pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros, conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer para si uma canoa.

Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada, escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa, no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.

Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente. Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação. Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida, mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!" Nosso pai suspendeu a resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?" Ele só retornou o olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.

Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para. estarrecer de todo a gente. Aquilo que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram juntamente conselho.

Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores, moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram: que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia, por uma vez, para casa.

No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida furtada: a idéia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas. Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no ao-longe, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá, não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se demonstrava.

Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o 'dever de desistir da tristonha teima. De outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada. Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.

A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele agüentava. De dia e de noite, com sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do se-ir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira, ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no passo de outros sobressaltos.

Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.

Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que, então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.

Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui, de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo, diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já em mim uns primeiros cabelos brancos.

Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai, sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo, cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá, sem a minha tranqüilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro. Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando idéia.

Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou, então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa. Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu no compasso do mais certo.

Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor, arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.

Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte, peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.

2010-06-09T15:05:00.001-03:00

2010-06-09T14:55:00.004-03:00

Eu não escrevo mais.

Nem absurdo, nem tempo, nem movimento
eu não escrevo mais.

Eu não escrevo mais sobre passarinhos,
nem sobre boneca de pano
e nem sobre formiga carregadeira.

Eu não escrevo mais sobre o silêncio,
eu não descrevo mais o barulho,
eu nem tomo café forte pra abrir os olhos.

Eu penso muito
e também não escrevo mais.

E por tomar tudo
pelo menos sentir tudo
eu não consigo escrever nada mais.

"Meu coração vagabundo quer guardar o mundo em mim."

areia

2010-05-15T11:37:00.008-03:00

Palmira tirou da água todas as bolhas de ar que surgem depois de baterem na pedra. Achava que a água em sua manifesta força tinha tomado todo o barulho dentro do mundo.

Não esperava nada da areia. Ela pisava como se tivesse a areia a função de rodear a água, como se fosse caminho, o que era de muito pouca importância.
Sentia-se assim porque a bordoada da cachoeira era um abraço aberto, era um conforto de ser tomado por cada espaço e dobra do seu corpo. A água tinha a possibilidade de cercar com conforto ou com desespero porque nada era tão evidente. Era o presente gritando presença. No entanto, a água era pouco porque só
a sentia quando Palmira mergulhava ou a deixava cair.

Era fácil sentir a água no momento do grito, difícil era riscar o pé na areia. Da areia agora se esperava muito pouco, mesmo que ela olhasse bastante pro chão. Não era mais que um arranhão, um tempo para chegar à água. Mas um arranhão é tão incômodo que dói até quando desgraçadamente entra na água.

Palmira tinha a marca da areia, sentiu o caminho, pequena “poeirinha da poeira”.

Num instante

2010-05-09T09:20:00.003-03:00

Quero só delicadeza. A fragilidade das coisas, o momento em que repousada ela está, na calma. Quero a idade da sutileza, o momento em que a vida é nuvem pesada de chuva que cobre o morro, mas que tende a leveza.

Num momento único, que não é violento como a cachoeira de São José, mas como a vagarosidade dos passos humanos que destoam da velocidade do asfalto.

Tomo toda a fragilidade de algumas músicas, tomo toda a delicadeza de um encontro nada febril, quero o instante que precede a morte, quero abraçar toda a calma.

Ausência

2010-04-18T11:21:00.004-03:00

Ausência
é um túnel subterrâneo
parada de ônibus
que não passa.

Ausência
é cais de porto
é corpo dormindo alheio
contingente.

Ausência
toma a noite
toma o concreto sozinho
e toma até a cachoeira barulhenta

Ausência não é nem silêncio.

2010-04-04T22:41:00.001-03:00

Palavras
Tomam tanta força
Que rasgam corações
Todos os dias.

permanência

2010-02-28T18:09:00.003-03:00

O sol risca no futuro um milhão de anos;uma larga trilha amarela;

indo a uma distância infinita desta casa e cidade;

indo tão longe que nada a não ser o mar permanece,

estendendo-se chapado, com sua infinidade de rugas,

sob a luz do sol.” Condolência - Virgínia Woolf

Aprende-se que as permanências são grandes demais frente ao tempo da vida. São tão sutis que permanecem mesmo em seu único aparecer. Pois, o sol que bate todo dia na janela cheia de poeira, muda sem quase nenhuma mudança, vagaroso. Pois cada sol, incandesce diferente.

Nos dias humanos, as imperfeições evidenciam os únicos, milhões de únicos atos humanos. Às vezes me parece que essa diferença de todo dia, do dia-a-dia, ela é evidente frente às mudanças vagarosas do sol. E desta evidência do movimento, do que aparece tão humano, é que se encontra, no infinito, finalmente, o eterno.

temporal

2010-01-29T20:07:00.001-02:00

É demais para o que sempre atravessa pensar no instante.

Porque cá estão os homens se subvertendo envolvidos num instante, na dor que dança, na euforia do que se apaixona e na angústia do novo.

Como tomar essa coisa como eterna, se já foram tão eternas outras tantas? E como aliviar-se como quem mora no eternizar-se?

Des

2009-10-25T13:42:00.000-02:00

Perdão,
perdemos
o chão.

Desembaraçados
desencontrados
Cobertos
de silêncio, lembrança e amor.

Belíssimo Liniers

2009-08-11T13:20:00.002-03:00

passo

2009-05-22T09:46:00.002-03:00

Nem de longe

se pensa

em tempo.

De Ariana, de Dionísio, para Hilda

2009-04-16T15:01:00.008-03:00

Tomada de devoção de um

resignado, maltrapilho amor

sendo poeira, sendo nada.

abraçando a voz sozinha

que se agarra no que é só um possível

cercada de olhos que julgam desumano

amar tanto.

quando o amor compartilhado

neste mundo

é herói de um equilíbrio

de um viver exato

primoroso.

mas a coragem de uma fusão amorosa

que não espera,

não se alimenta do que se corresponde

só vontade

só é vontade.

que a poeta fez caber

no que não se cabe.

Espremendo Hilda Hist

"É uma espécie de exercício do não-dizer, mas que nos dilata de beleza quando acabamos de ler um poema." (Hilda Hilst)

Platô

2009-01-05T20:39:00.003-02:00

Quem se abre é flor
porque mesmo aquele que quer ser desvendado
e abrir seu tambor e fazer ouvir todo o seu barulho
nem sabe de si
e nem sabe o quanto pode
mesmo
se abrir.

ócio.

2008-12-19T12:40:00.003-02:00

Quem trabalha
faz mais que a obrigação de dizer não.

p.s.

2008-12-19T12:39:00.001-02:00

A janela
Soprou
tudo.

Quem ficou nela
deixando passar
Tudo?

Deixar passar
ou ser passado?

O passarinho responde
Porque passa pelo sopro
Como quem insiste
em romper ele.

Será que

2008-12-17T10:59:00.000-02:00

o chorinho
sempre lamenta?

A Ostra e o Vento (chico b.)

2008-12-04T11:09:00.001-02:00

Pai, olha que o tempo vira
Pai, me deixa caminhar ao vento
Vento
Se o mar tem o coral
A estrela, o caramujo
Um galeão no lodo
Jogada num quintal
Enxuta, a concha guarda o mar
No seu estojo
Ai, meu amor para sempre
Nunca me conceda descansar
Pai, o tempo vai virar
Meu pai, deixa me carregar o vento
Vento
Vento, vento

tudo isso que se chama gerúndio

2008-10-22T16:03:00.003-02:00

"A alma é o segredo do negócio"

Não adianta,

já escondi o uivo do vento
já fabulei decretos
já criei eternos

mas ninguém,
ninguém está a espreita do movimento.

Estrangeiro

2008-09-30T10:13:00.005-03:00

"E nessas ilhas cheias de distância, meu blusão de couro estragou"

Tudo outra vez - Belchior.

Estrangeirismo

de alguém que se perdeu no movimento

que a distância

fez aparecer uma outra coisa

que não é o que era.

Era eu nativa de mim

que transformei o "é" e o "aí" no "foi".

e tudo estranha

o "é" da consciência

e o "foi" que vai.

Parece um eterno longe de casa.

Por uma vida não-burocrática

2008-09-04T16:51:00.002-03:00

"O universo é um vasto signo concreto que se move."

Murilo Mendes

Estrudamento.

2008-08-19T12:07:00.001-03:00

O negócio é abrir possibilidade com o pé.

Sem alvo, sem horizonte...
com morro, com esquina, estrada...

A Centralidade do Trabalho

2008-07-20T09:22:00.005-03:00

Triste de quem vive em casa,

Contente com o seu lar,

Sem que um sonho,

no erguer de asa

Faça até mais rubra a brasa

Da lareira a abandonar!

Triste de quem é feliz!

Vive porque a vida dura.

Nada na alma lhe diz

Mais que a lição da raiz

Ter por vida a sepultura.

Eras sobre eras se somem

No tempo que em eras vem.

Ser descontente é ser homem.

Que as forças cegas se domem

Pela visão que a alma tem!

E assim, passados os quatro

Tempos do ser que sonhou,

A terra será teatro

Do dia claro,

que no atro

Da erma noite começou.

Grécia, Roma, Cristandade,Europa

os quatro se vão

Para onde vai toda idade.

Quem vem viver a verdade

Que morreu D. Sebastião?

O Quinto Império - Fernando Pessoa

Se o trabalho não existe, sumiu
Ele deve ter se escondido todo dentro de mim

[escondido em tudo

Um autômato que anda somente no estímulo da sirene
não caminha.

Um atônito
É uma necessidade andante
que uma estética viva.

A felicidade da necessidade
fala aos ouvidos
sempre querendo pegar
a ansiedade.

Conhecidos

2008-07-16T08:52:00.000-03:00

Só sei experimentar meu coração

É por isso que o portão do sol abre um abismo
Que não experimenta uma vida andina.

Só sei experimentar o coração
De quem andou por caminhos conhecidos
Entre Niterói e o Rio

Hoje em Sempre

2008-05-28T12:32:00.000-03:00

Estamos em hoje
abrindo trópicos a caminho dos mitos

O que vem de que vem
sem sentir, sente um homem que vem
já veio
de um tempo desamarrado de raízes técnicas.

Mas quando a mistura do caminho em pura areia marrom entra nos nossos ombros
com esse peso dos do sul...ah, como essas montanhas pesam...

boliviano

2007-12-20T15:20:00.000-02:00

Esse vulcão que é a cor de pele
do índio que espalha o vermelho
no lugar das pratas apanhadas.

Mas que força tem o duro potosiano
diante da vida aberta aos montes
acendendo rios de força e montanhas?

O portão do sol
toma cuidado
vem lento
soltar os murmúrios.

Para abraçar um todo
todo povo crescido junto
não sendo irmão
mas sendo tudo, sendo a mistura
que transborda o sol latinado
embriagado do vermelho-moreno.

em montanha
em rio
em llama
em homem.

É melhor perder a fala.

2007-11-29T18:24:00.000-02:00

Que coisa é essa que aponta
como o tremer de bússola
que escolhe
quem vai escolher a vida do outro?

E se pensar que o bom senso
vai fechando a abertura de uma vida
Será que escolher é a melhor palavra pra tudo isso?

E se eu, com 30 anos, me perder de esterilidade?
Será que vai ser possível encher a vida de vazio?

E a necessidade, a virtuosidade e o bom senso fazem parte de um abraço comum?

Bom, ruim ou caixinha de música.
Eu nem sei como se mistura isso.

um milhão de pés.

2007-10-31T17:11:00.000-02:00

Anda que nem pensa
faz que mal acaba
troca de perna
tem milhões de sapatos

É a centopéia, minha gente,
abrindo possibilidade com o pé.

Memória que escapa do tudo: aqui nasce uma declaração imemorial de amor.

2007-10-02T11:42:00.001-03:00

Sim, quero atentar para a felicidade
que se tudo pode ser embaçado pela memória
o meu tudo não abarca você.

Névoa que não atinge um sorriso aberto
que fica no abraço
bate o pé
toca trombeta
almofadas-bochechas.

Pra não esquecer
nunca esquecer
que existe a maior felicidade do mundo

na memória que escapa do tudo, da névoa, do obscuro.

Eu te amo
no coração memorial que escapa do tudo.

Tropa DA elite ou Matou na favela e foi ao cinema

2007-09-24T08:36:00.000-03:00

Adriana Facina(UFF/Observatório da Indústria Cultural)

Mardonio Barros(MST/Observatório da Indústria Cultural)

“Homem de preto,
qual é sua missão?
É invadir favela
E deixar corpo no chão.”

Esse “canto de guerra” é um dos muitos entoados pelo BOPE (Batalhão de Operações Especiais da Polícia Militar) nos seus treinamentos. Muito significativo e direto, já que mostra claramente onde se localizam os inimigos a serem abatidos. Trata-se de uma guerra contra os pobres, recrudescida em tempos neoliberais nos quais a contrapartida da criação de uma sociedade do desemprego é a necessidade das classes dominantes ampliarem não somente os meios para obtenção do consenso, mas também os instrumentos coercitivos que mantenham os oprimidos sob controle.
Em meio às crescentes denúncias contra a atuação do BOPE nas favelas cariocas, que se pauta por uma política deliberada de extermínio ao arrepio do Estado de direito, surgem nas ruas da cidade cópias do filme Tropa de elite, antes mesmo de seu lançamento no cinema, previsto para o mês de outubro. Tropa de elite já é um sucesso de público, está “na boca do povo”, fascina adolescentes e mesmo crianças de classe média, e reúne no orkut uma comunidade com mais de 55 mil membros. Virou também assunto da imprensa, devido ao suposto vazamento da cópia não autorizada, que acarretou processos e ameaças de prisão dos envolvidos.
Com produção no estilo hollywoodiano, o filme tem como ponto de partida o livro Elite da tropa, escrito pelo sociólogo e ex-subsecretário de Segurança Pública do Estado do Rio de Janeiro Luiz Eduardo Soares, pelo capitão do BOPE André Batista (negociador no seqüestro do ônibus 174) e por Rodrigo Pimentel, ex-capitão do BOPE. Mas não reproduz fielmente nas telas as histórias nele contadas. O personagem central nessa articulação é Rodrigo Pimentel, um dos roteiristas do filme. Pimentel foi “descoberto” no documentário Notícias de uma guerra particular, de 1997, dirigido por João Moreira Salles e Kátia Lund e forneceu o mote do título do filme, enunciando uma tese que vem ganhando fôlego e pautando as políticas de segurança pública do Estado: vivemos num estado de guerra entre, de um lado, o Estado e os “cidadãos de bem” e, de outro, os bandidos/traficantes. E não se trata de qualquer guerra. Mas sim de uma guerra total que, nos moldes da “guerra ao terror” empreendida por Bush, justifica a suspensão dos direitos humanos e legitima práticas ilegais como torturas e execuções sumárias com base na idéia de que elas são necessárias para garantir a segurança pública. É preciso lembrar ainda que argumento semelhante foi amplamente utilizado, na história recente do país, para justificar os arbítrios cometidos pelo Estado durante a ditadura militar. No caso do filme, é o narrador, capitão Nascimento, que afirma: “se o BOPE não existisse, os traficantes já teriam tomado a cidade há muito tempo”. Nessa lógica de um tudo ou nada distorcido, quem defende direitos humanos, defende os bandidos e é cúmplice da violência urbana que assola a cidade.
Cúmplices são também os que consomem as drogas ilícitas vendidas nas favelas. O tráfico de armas (e a indústria bélica que dele se beneficia), as ligações extra-favela do tráfico que, como todos sabem, atingem autoridades que organizam de fato as redes do crime, cujo elo mais fraco são os “vagabundos” assassinados cotidianamente pelo Estado, não são levados em conta nesse argumento. Numa das cenas mais chocantes do filme, capitão Nascimento, após comandar uma ação que resulta na morte de um traficante, esfrega o rosto de um estudante, que estava na favela consumindo drogas, em cima do sangue que sai do buraco aberto pela bala no peito do jovem morto e pergunta se ele sabia quem havia matado o rapaz. O estudante diz que foi um dos policiais, ao que Nascimento responde: “um de vocês é o caralho! Quem matou esse cara aqui foi você. Seu viado, seu maconheiro, é você quem financia essa merda. A gente sobe aqui pra desfazer a merda que vocês fazem.”
Portanto, coerção e consumo estão no centro das teses que organizam o filme.
Tropa de elite conta a história do drama privado do capitão Nascimento, significativo nome para um oficial “padrão” de uma polícia que tem como símbolo uma faca na caveira. Capitão Nascimento vai ser pai e o nascimento de seu filho o impulsiona a buscar um substituto no comando de uma guarnição do BOPE. Cansado da “guerra” cotidiana travada nas favelas cariocas, com síndrome do pânico e pressionado pela esposa grávida, Nascimento é um herói humanizado, um personagem complexo, ao mesmo tempo forte, incorruptível, carismático e também frágil, capaz de sentir remorsos pela morte de um menino fogueteiro, denominado por ele “sementinha do mal”, que resulta de uma operação sob seu comando.
Os candidatos a substituto de Nascimento são Neto e Matias, aspirantes a oficiais da polícia militar que se negam a participar dos esquemas de corrupção da corporação e, por conta disso, acabam se incorporando ao curso preparatório do BOPE. Neto é descrito como tendo a polícia no coração. Destemido e impulsivo, exímio atirador, gostava dos combates nas favelas e era o favorito de Nascimento. Seu amigo Matias, negro e de origem pobre, era mais racional, “gostava da lei” e se dividia entre ser estudante de direito da PUC e pertencer à polícia. Seguindo a classificação de Nascimento, os policiais cariocas só têm três alternativas: “ou se corrompem, ou se omitem ou vão para guerra”. Aprendizes de heróis, Neto e Matias só poderiam seguir a terceira opção.
Por conta da faculdade, Matias se envolve com uma menina de classe média alta que dirige uma ONG patrocinada por um político no Morro dos Prazeres e “fechada” com o chefe do tráfico na favela. A princípio, seus colegas da faculdade, ligados à ONG, não sabem que Matias é policial. Todos os estudantes são consumidores de drogas ilícitas. Um deles é “avião” e vende drogas na universidade.
Baiano, o chefe do tráfico na favela da ONG, assim como os colegas e a namorada de Matias descobrem que ele é policial através de uma foto que sai publicada nas páginas de um jornal. Esse fato desencadeia uma série de eventos que culminam na morte de Neto e na conversão definitiva de Matias em oficial do BOPE durante a caça a Baiano, motivada pela necessidade de vingar a morte do amigo. O policial que “gostava da lei” passa a torturar e executar, provando assim sua conversão de corpo e alma. O homem preto se torna homem de preto, “caveira, meu capitão”.
Nossos mariners tupiniquins são apresentados como soldados muito bem treinados, capazes de suportar um treinamento destinado a poucos, uma elite exemplar com um papel fundamental no estado de sítio em que vivemos: conter os pobres. Tropa de elite recolhendo corpos supérfluos daqueles que, em outros tempos, eram exército de reserva de mão-de-obra e que hoje, em meio ao desemprego estrutural e à ditadura do capital financeiro, são o lixo da sociedade.
A necessidade de conter (e mesmo eliminar) os pobres é o objetivo dessa guerra particular ou privada e, nesse contexto, uma tropa de elite se configura como uma tropa DA elite, necessária para garantir a ordem e o respeito à propriedade privada. Isso explica porque 100% das operações do BOPE são realizadas em favelas.
No filme, o discurso que legitima o BOPE e suas ações é persuasivo e se articula em três níveis. Num primeiro nível, o BOPE aparece como uma resposta à ineficiência e corrupção da “polícia convencional” e aos políticos que a alimentam. Assim, essa elite de policiais é apresentada como incorruptível e como um padrão a ser seguido, de referência internacional. O lema “faca na caveira e nada na carteira” resume esse discurso moralista e pragmático que atende perfeitamente aos apelos midiáticos por ordem e moralidade.
Um segundo nível pode ser identificado na apresentação do BOPE como uma seita que, através de um árduo rito de passagem – o curso de treinamento -, seleciona homens fortes, honestos e “formados na base da porrada”, preparados para resistir às piores provações. A seleção é a base da consolidação de uma camaradagem entre essa elite, em oposição àqueles que “nunca serão”, reatualizada nas práticas cotidianas de transgressão da lei. Numa das cenas do filme, um coronel e seus comandados, entre eles Nascimento, estão organizando as turmas do curso preparatório. Entre risadas e num clima descontraído, o coronel diz que não quer saber de tímpano perfurado em aula inaugural e de mão cortada. Mesma complacência para com os “excessos”, que afinal sempre podem ser “merecidos”, que ocorrem durante as operações nas favelas. Em tempos de fragmentação, individualismo e consumismo, podemos imaginar o apelo desse discurso que louva um corpo de homens unidos por um forte sentimento de pertencimento a uma elite e por um orgulho quase racial, seres superiores, elevados, em meio ao mundo de miséria, fraqueza e corrupção. Homens de caráter em tempos de corrosão do caráter.[1]
O terceiro nível desse discurso persuasivo é o do indivíduo, de seus dramas pessoais, que humaniza o herói e o aproxima dos seres humanos comuns, capazes de se reconhecerem e se identificarem com ele. Capitão Nascimento é o herói que sacrifica a vida pessoal e que não estende sua brutalização à vida privada. Como na cena em que ele, durante uma operação na favela, logo depois de se emocionar ao ouvir ao celular o coração do filho batendo na barriga da mãe, manda seu subordinado atirar dizendo: “senta o dedo nessa porra!”. Ou no momento em que, de farda, vindo da “guerra”, chora ao ver seu filho recém-nascido na maternidade. Nascimento trata sua mulher de forma amorosa e se sensibiliza com as pressões que ela faz para que ele saia do BOPE. Com exceção de uma cena, após a morte de Neto, a única em que ele aparece fardado no ambiente doméstico, na qual ele grita: “quem manda nessa porra aqui sou eu e você não vai mais abrir a boca para falar do meu batalhão nessa casa”. Significativamente, após impor seu comando em casa, ele fica curado dos ataques de pânico e joga fora os medicamentos psiquiátricos que estava usando.
Todos esses níveis se articulam em torno da naturalização da idéia de que vivemos num estado de exceção, uma situação atípica que demandaria regras também atípicas para sua solução. Essa naturalização permite um relativismo de valores e práticas, de direitos e garantias no que dizem respeito à dignidade da vida humana. Falar em direitos humanos não faz nenhum sentido num estado de coisas que institui valores desiguais para as vidas humanas de acordo com critérios como cor da pele, origem social e mesmo idade, já que os jovens pobres e negros são hoje as principais vítimas de homicídios, bem como formam a maioria da população carcerária do país.
No entanto, é preciso afirmar que o estado de exceção na verdade é a regra sob o capitalismo, que não pode prescindir, sobretudo em sociedades dramaticamente desiguais como a brasileira, do trato brutal com os de baixo.
Não há como não lembrar aqui de um poema escrito por Bertolt Brecht num contexto de vitória do fascismo na Europa, no qual outros homens de preto, em defesa da ordem do capital, esvaziaram de significado a palavra humanidade:

A exceção e a regra

Estranhem o que não for estranho.
Tomem por inexplicável o habitual.
Sintam-se perplexos ante o cotidiano.
Tratem de achar um remédio para o abuso.
Mas não se esqueçam de que o abuso é sempre a regra.

[1] Richard Sennet. A corrosão do caráter. Conseqüências pessoais do trabalho no novo capitalismo. Rio de Janeiro, Record. 1999.
* Texto publicado em http://oicult.blogspot.com/.
.

Uma daquelas belezas realmente agenciadoras.

2007-08-29T10:23:00.000-03:00

Terry Eagleton- Ideologia: Uma introdução. pág. 13

"O estudo da ideologia é, entre outras coisas, um exame das formas pelas quais as pessoas podem chegar a investir em sua própria infelicidade. A condição de ser oprimido tem algumas pequenas compensações, e é por isso que às vezes estamos dispostos a tolerá-la. O opressor mais eficiente é aquele que persuade seus subalternos a amar, desejar e identificar-se com seu poder; e qualquer prática de emancipação política envolve portanto a mais difícil de todas as formas de liberação, o libertar-nos de nós mesmos. Mas o outro lado da história é igualmente importante. Pois se tal dominação deixar, por muito tempo, de propiciar suficiente gratificação a suas vítimas, então estas com certeza acabarão por revoltar-se contra ela. Se é racional acomodar-se a uma mistura ambígua de sofrimento e prazer marginal, quando as alternativas políticas mostram-se perigosas e obscuras, é também racional rebelar-se quando o sofrimento ultrapassa em muito as gratificações, e quando tal ação parece encerrar mais ganhos do que perdas.

A crítica da ideologia, portanto, supõe que ninguém jamais está inteiramente iludido - que aqueles que se encontram sob opressão alimentam, mesmo assim, esperanças e desejos que só poderiam ser realizados, de maneira realista, pela transformação de suas condições materiais. Se por um lado rejeita o ponto de vista externo da racionalidade iluminista, por outro compartilha com o Iluminismo essa confiança fundamental na natureza moderadamente racional dos seres humanos. Alguém que fosse totalmente vítima da ilusão ideológica sequer seria capaz de reconhecer uma reivindicação emancipatória sobre si; e é porque as pessoas não param de desejar, lutar e imaginar, mesmo nas condições aparentemente mais desfavoráveis, que a prática da emancipação política é uma possibilidade genuína..Não se
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trata de afirmar que os indivíduos oprimidos secretamente acalentam alguma alternativa pronta para sua infelicidade; significa que, uma vez que se tenham libertado das causas desse sofrimento, devem ser capazes de olhar para trás, reescrever suas histórias de vida e reconhecer que aquilo de que desfrutam agora é o que teriam desejado anteriormente, caso tivessem podido estar conscientes disso. Uma prova de que ninguém é, ideologicamente falando, um tolo completo, é o fato de que as pessoas ditas inferiores devem realmente aprender a sê-lo. Não é suficiente para uma mulher ou um colono serem definidos como uma forma de vida inferior: é preciso ensinar-lhes ativamente essa definição, e alguns deles revelam-se brilhantes bacharéis nesse processo. E surpreendente quão hábeis, engenhosos e perspicazes podem ser os homens e mulheres em provar para si mesmos que são incivilizados e burros. Em certo sentido, é claro, essa "contradição performativa" é a causa do desânimo político; nas circunstâncias adequadas, porém, trata-se de uma contradição que pode levar uma ordem dominante à ruína.

Um ressentimento sem espaço para o novo.

2007-08-18T13:16:00.000-03:00

E que novidade arbitrária é essa de colocar meu problema
No novo, que novo, que novo?

Meu poema
Minha ética
Minha estética

Eu sofro de subjetividade.

Lição de passar.

2007-07-26T09:42:00.001-03:00

Ganha instante casual apenas
quem não inventa o perfume do dia.
Aquele que fala de momento certo com o apreço do hermético.

Se quem escreve, o faz em tempo novo,
há desencontros entre poetas.

Desmedidos são os encontros
armados em nunca.

Instante em pedaços perdidos
é feito de desencontro bem-vindo.

e entende
quem não se entende.

Rei em habitar

2007-07-08T14:03:00.000-03:00

"As coisas tinham para nós uma desutilidade poética"
Manoel de Barros

Pode um rei continuar rei em meio a um naufrágio?
Em Shakespeare, em meio à tempestade, suplicar ao rei não vale a morte, sacrifício ou posição. “Que importa a estes berradores o nome de rei?” O contramestre diria. “Recorrei a vossa autoridade; mas se ela for inoperante, dai graças ao céu por terdes vivido tanto e ficai nos camarotes preparados para que vossa hora os reservou”. Ser rei é habitar uma posição, uma ilusão que admite possíveis, inclusive a de não sê-lo.

A labuta que exila a poesia.

2007-05-20T09:31:00.000-03:00

Meu amor entenda,

suas mãos vão tornando-se gelo
na labuta desta vida que gente bonita transforma em poesia.

Nada de falta de tempo
diz
sobre o que destempera corações vívidos.

Precisa aprender
que da labuta a gente não tira só sacrifício
e que tempo de amor pode ser
problema de imemórias.

Óh, meu querido!
Não culpe sua labuta
por falta de tempo para se tornar doce.

Não culpe o trabalho que endurece
e faz dizer essas coisas tão tristes.

Já que resistir é um horizonte
não esqueça nunca
que da vida, a gente tira um monte.

Estéril dia da vinda de uma profissão.

2007-05-10T19:30:00.000-03:00

"Andar é reconhecer"
Amarante

Perguntava se em transição a gente fica estéril por causa do medo.
E o novo arrebentava com o lugar na vida. Vira deslugar todo o tempo.

E é estranho quando o empurrão vem de fora.

Quando vem de dentro, a gente se prepara. Coloca os pés para o alto, prepara o café com leite e espera, só espera dizer ao mundo o que os sentidos proferiram em espírito.
E até dá para apostar no que vem em seguida, sente mas não entende que qualquer rompante está chegando.

Assim como estação que abraça as coisas.

Mas daí pensar que um projeto feito há tanto tempo chega ao seu fim agora. E aí de novo, julgam o seu ser como fosse o único!!! Quanta injustiça.
Quanto afeto que vem de fora. Quão pouco eu sou de dentro.

É, você anda virando uma tal de historiadora.

E agora? Eu sei?

Estamira em além dos aléns

2007-04-17T22:45:00.000-03:00

Na beira do mundo
os restos.

Em longe longe
gente invisível.

No céu
urubu.

Na terra
indefesa.

Nada esperto
nada inocente.

Nos remédios
mentiras.

Em tudo
Estamira.

No mundo
um buraco de razão.

No deus
pedra nas mãos.

Nos homens
areia nos peitos.

Tudo em meios imperfeitos.

Um olhar na rua

2007-03-24T10:42:00.000-03:00

Minha anemia cresce

quando os olhos repudiam.

O samba se faz com o que vive.

2007-02-22T13:30:00.000-02:00

Truculência, meu bem, eu tenho truculência

Nessa minha vida de mal dizer bem feito para toda a gente.
E pensar que só faz bem a quem sabe dizer.

Truculência, meu bem, tenho truculência.

Minha vida é fácil
E na esquina da vida me chegou o pedestal.

Truculência, meu bem, tenho truculência.

Nesse mundo de gira-gira, girei na roda do mal entender.

Truculência, meu bem, tenho truculência.

A maldade tomou conta da ignorância e eu?

Eu perdi a esperança.

Sem rima e sem nada.

nuvem

2007-02-09T11:57:00.000-02:00

As nuvens estão chegando.

mais perto,
mais perto.

Parece que já cairam em cima das montanhas.
Estão chegando nas pontes.

E vão direto para as nossas cabeças.

nuvens cansadas de céu ou gente cansada de breu?

Finita língua.

2007-01-24T22:00:00.000-02:00

Nas desmedidas vidas do meu silêncio
que demora faz uma palavra.
que falta não faz uma palavra.

Os ditos do corpo não aprenderam a falar.

Mas ainda sim, o homem perturba.
arranca de um peito batido no chão
a evidência de uma existência para lá da natureza.

Ah, se soubessem que pegar sentidos não é coisa de lingua...

Pisam em gancho de pegar peixe, toda vez que tentam nas letras, encontrar grandeza em vida feita de chão.

Ah, meu amor, eu te amo.
E ainda que eu seja humana, demente diante da minha condição de silêncio perturbante,
Eu insisto em dizer
que não cabe em mim esse sentido todo.

Quando chegou: As taturanas bateram palmas para o céu.

2007-01-12T15:17:00.000-02:00

Um dia, chegou de uma rua, de repente, de susto...
Tinha um doce na mão e cantou na língua que seu coração dizia.
Olhou não mais de soslaio, cantou com a força de um homem grande, dizendo que com amor a gente abre infinito.
Naquele dia, a menina não abriu infinito com música,
ela ainda se perdia em horizonte.

Amargura de quem cresce para o céu.

2007-01-04T13:26:00.000-02:00

Coração duro, eu até entendo que essa vida seja difícil.
E a solução, essa deixa como está.
Porque de desespero a vida tá cheia e dessa gente, o coração pesa mais que topázio.

Mas, ai ai, minha natureza!
Toma um maracujá pra tirar do bolso afetos mais leves.

E aí...

Você não senta de costas para o mar.
Não treme em chão de pedra
Não toma dores dos outros
Não teima em pintar de laranja o céu azul.

Bom é pisar com pé esquerdo em árvore que cresce para o chão.

Porque é melhor crescer para o chão
de pé esquerdo.

Des-monta-mora-meu-bem.

2006-11-26T21:16:00.000-02:00

"Eu não moro mais em mim"

Eu moro em janelas que se atrapalham por postes.

No poema crescendo,
eu moro em tons que crescem.

Me estranho na casa de outros lugares,
eu moro nos outros.

Eu moro nas pontes,
nas crises das pontes.
Por isso,
por mim,
por causa das pontes, eu moro em abraços.

A casa é lugar inusitado pra se morar,
não desmonta.

Em prova.

2006-10-30T09:05:00.000-03:00

“Onde estavas lugar?”
Arnaldo Antunes

Sujeita está a parede, colocada para apertar lugares.
Ser sujeito é apertar meus lugares.

Então me prova
Como se faz sujeito que ama
Sujeito-passarinho
Sujeito-tomando sol
Sujeito todo provedor.

E ao me apertar (em sujeitando)
ensina
a estar em lugaresLugares cheios de mundo.

Manoelzinho me dá a mão.

2006-10-15T12:29:00.000-03:00

Descabe no teto do céu
O delírio

E nele
O chão não sustenta dor nenhuma
Nem perna de gente que abraça deus, sustenta.

Porque não cabe delírio em chão de céu.
Nem em céu.

Cabe delírio
no início de caminho
em semente de feijão
em rio que entorta
em criação de algodão.

Lembra do universo?

2006-10-06T12:16:00.000-03:00

Coralina disse certa vez, em dia de sol forte, que sua mãe tinha ido para o espaço.

Ela tomou mistura de atmosfera
para procurar limite.

E a gente aqui, inventando limite.

Forma em silêncio

2006-09-22T10:52:00.000-03:00

O Silêncio precisa da calma
Mesmo no turbilhão de dentro
Na forma de calma.

Céu e Chão

2006-09-20T22:09:00.000-03:00

É no céu que se encontra quem dá ouvido a formiga.
Lugares que a gente conhece por vontade de estar

Não é preciso mostrar a placa do não-lugar no céu
É só beliscar para saber que é imaginação.

Imaginação é dessa vida pensar que ela não é imaginada.
Imaginação é saber que quando uma pedrinha é colocada do lado da outra, nasce um chão.
Imaginação é pensar em sempre, não-sempre, pra sempre.

E mesmo que o céu me belisque
que a vida insista na verdade
que os tombos sejam de cabeça
e que imaginar seja uma ponta de tudo isso...

o mundo é grande
e eu nada pequena.

Mosaico

2006-09-09T13:58:00.000-03:00

Era por ser herói
Subia a construção
Como máquina meu cavalo falava
Matava de rir
E esperava o carnaval passar

Entre as vitrines
Acorda, acorda
Mata com beijo de hortelã
Amor com jeito manso
Que atravessou

O malandro
Faz samba e amor
Arrasa o projeto
Pra tomares conta
Ele pode esperar em silêncio

Desatinado
-Dá tua mão
-Olha pra mim
-Não faz assim
-Não vai lá não

Roda mundo
No sinal fechado
Que venho
Aflição medonha
Era eu um louco a perguntar

O que será que será?

Estrela de Alice

2006-09-06T14:10:00.000-03:00

Apontou o dedo pra ficar na ponta
de ponta.

Mas menina não faz estrela
nem tem estrela.

Menina faz barulho
empurra transeunte
atropela menino
cria castelo

Estrela
pinta no céu o que já morreu
aparece quando não existe
porque de tempo ela conhece

fica estrela em chão de madeira
fica estrela em banco de praça
fica estrela em teto de menina

Estrela olhando fria
mesmo de longe
fica.

Monde

2006-09-01T13:41:00.000-03:00

Plutão não é mais planeta.

Platão sonhou errado.

Bobo esponja foi para um aquário.

Amelie Poulain ficou doida.

Os Beatles foram pegar diamantes.

Thom Yorke foi passear na América do Sul.

Pisando em tijolos da cor que todo mundo conhece

2006-08-25T09:59:00.000-03:00

Empurrando cimento que cola tudo em coração de luz

Coração de telha-parede

Coração para gente

Coração com pedaços estéreis de construção

Coração demolido

A balança caiu no arco-íris

2006-08-17T13:13:00.000-03:00

É assim quando a gente chega na vida. Perna firme de madeira forte.

Quando a gente chega, nem aquele serrote que dói faz bambear a madeira.
Nem quando corta seu coração, seu pulmão ou sua boca.
A madeira resiste mesmo perdendo cotocos no caminho.

Mas não é uma história feia ficar de perna bamba.

Quando ficamos cansados de levantar tijolos construindo história, a perna fica bamba.

O corpo que era de madeira de lei vai virando pó de tempo.
E a balança começa a pesar muito mais para o arco-íris do que para a madeira.

Aí a gente de perna bamba vai para as cores, virar pó de colorido.

Achei uma boa maneira de acreditar como as pessoas somem no mundo.

Momento de virar pessoa

2006-08-09T16:11:00.000-03:00

"Let down and hanging around, crushed like a bug in the ground. Let down and hanging around." Radiohead

Acordou se sentindo macho demais para pensar nos outros.
Não permitiu um olhar a borboleta.

Naquele dia ele fez questão de ignorar a barata e não acreditar em ET.

Leu filosofia, fez ciência, comeu "foie gras"e andou na calçada.

A civilidade era tanta, que fez arte plástica com os papéis que lhe davam na rua.

Olhava para o parque com todo aquele deslumbre racional procurando poesia.
Naquele dia ele quis fazer arte, e foi roubar ela dos homens humildes.

Foi à biblioteca virar autodidata.

Foi no bar para virar boêmio que sabe da vida.

Pediu um quarto de hotel para transcrever o desconhecido.

Uma mulher com chapéuzinho de pintor gritou
: Flâneur querido, virar pessoa é difícil!!!

Virou o espelho pensador.

A mistura da tigela: menina, menino

2006-07-22T22:45:00.000-03:00

_Diz rápido o que te dá medo.

_Barulho de trovão
dedo queimado
abraço mal dado
trinco na porta
banho frio
chiclete no tênis.

_Agora, calça o pé de chumbo e dá uma cambalhota.
_Não consigo.
_É porque você é desconjuntada.
_Não sou moleque.Eu sou é bem tratada.
_Vai continuar com medo.
_ Não vou ficar com esse pé preso no meu dedo.

O menino saiu andando bruto e calçou chumbo no pé.

Dizia-se que era o mais forte, porque se pendurava em árvore com o pé de chumbo, dava cambalhota sem quebrar a perna, andava de bicicleta sem se cansar...

>>>>>>>>>****>>>>>>>>

Essa nova parte da história, é uma miscelânia.

meninos fortes, meninas leves.
meninos sem pés de chumbo, meninas presas no chão.

É igual a mistura de um sim com o não.

porta

2006-07-19T20:25:00.000-03:00

Um monte de porta.

Abre
Acende

abre
acende

abre
acende

fecha
apaga

e volta
ou retorna

e abre
e acende...

Dentro do silêncio

2006-07-12T17:47:00.000-03:00

Quando não é necessário dizer, porque não temos o que dizer.
Como numa caixa de palavras que a gente solta, todas já estavam fora da caixa.
Foi um rompimento no silêncio.
O mundo é grande, eu vou andar de bicicleta prá chegar no fim.

No último tempo, escudos foram montados aos poucos, abrindo espaço entre mim e você.
Eu não reconheço o mundo quando o movimento das mudanças é rápido demais.
Encontro ele de novo, num abraço de um amigo, no riso despreparado, no cotidiano...

É, eu tô com o buraco na barriga, abrindo mais em movimentos bruscos.
Estava costurado como minha mãe costura minha bainha.
Mas agora rompe, com os pedaços das lembranças. Elas sempre vão.

Cosmogonia de deus-meu

2006-07-07T19:32:00.000-03:00

SOBRE A TERRA

deus pulou na lama, deixou uma parte dela no sol e criou a terra.
Com a outra parte fez chocolate.

SOBRE O CÉU

deus soltou um pum e criou a nuvem
roçou pedras para fazer o sol.

SOBRE A ÁGUA

ele pintou o mar para saber como é flutuar.
não encostou no chão.

SOBRE MIM

eu sou um deus, eu sou uma formiga.

SOBRE A NATUREZA

criou ela porque o sol ficou muito forte.

SOBRE ELE,ELA,EU,TODO MUNDO.

Soltou a gente de um saquinho fanfarrão

SOBRE TUDO

eu não sei sobre tudo.

Parede: prêmio para os que sabem como conversar.

2006-06-30T22:50:00.000-03:00

A parede pode ser imã de xixi de cachorro
Pode também estar de forma estranha para atrapalhar o lugar que o sofá deve estar
Pode também mudar de cor, uma em cima da outra
Pode ser limpa
Pode ser riscada

Hoje eu conversei com a parede.
Eu estava sozinha?
Não, não...
É só uma questão de hábito caquético.
A gente faz uma vez, gosta. Faz duas e percebe que é um ambiente fértil para o ócio.
Quando vê, troca a TV ou uma boa conversa com mesma espécie, para passar uma noite agradável com a parede.

O pior é que eu tive que romper com agradável hábito.
Furei ela para colocar porta-retratos.
Eu a traí.

Prometendo ao de repente

2006-06-19T21:59:00.000-03:00

Foi de repente.
Eu sinto.
Tu não sentes.

O tempo
Eu sinto o tempo
embaraçando a memória
vigorando os devaneios
Digo não ao tempo para fingir que não está.

Por mais que eu seja jovem
e o mundo grande
e o agora sendo tudo
e o amanhã sendo tudo
e o depois de amanhã sendo tudo

Por mais que eu grite por dentro
que o desforme me ataque
que a ponta seja a lâmina
eu espero pelo momento eu.

Por mais que me pareça cafona
o tempo não é meu
a escolha sim.

Apologia ao tempo estratégico.

2006-05-30T18:49:00.000-03:00

Longe é um lugar que não se pega.
E o tempo faz com que tudo se transforme em formas de outra vida,fazendo do longe,tarde demais.
Vamos desumanizar os homens!
Para que não exista longe ou perto. Para que o desejo de pegar o tempo não exista. Para que não aja saudade, já que não se espera nada.
Nem a sensação do perto,nem a lembrança do longe.Nem a forma de expressar os dois.

Os limites vão se transformando em fronteiras. Aí a gente vai ter a permissão de passar, de qualquer forma, em qualquer forma.

Abre-se espaço então para o lagartendo, arvorizando, passarinhando,panelando,solarizando...
Pintando na linguagem do tempo, gerundiando.

Como uma resposta positiva ao acaso, dizendo: Vem cá, agora a vez é toda sua!

O acaso diz que o espaço do sofá não é todo dele, e para que os homens passariem, lagarteiem,panelizem... é verdadeiramente necessário que tenha espaço no sofá para o conhecimento.

O acaso usa o conhecimento estratégicamente, para que todos os homens solarizem.

Vai haver um tempo,então, que o tempo vai deixar o seu papel estratégico.
Quando o homem não limitar-se a carne. Quando o corpo não exigir comida.

Assim, ele vai poder esquecer seu corpo e arvorizar.

A chuva molhada

2006-05-24T18:17:00.000-03:00

*A calçada respinga a chuva na calça.
A chuva bate no chão que bate no tênis
a meia fica molhada
a calça pesada.

*Momento Mario Bros,porque o Luigi tem um pulo muito maior.

O passeio de bicicleta da boneca

2006-04-16T10:32:00.000-03:00

Bicicleta perfeita para um passeio
atropelando coisinhas
mesmo andando no meio.

Não sei como se desengonça uma boneca de pano
deixando ela andar de bicicleta
perde o rumo
entra no cano.

Se meleca com esgoto gostoso
acha graça das baratas
leva um tombo!
Hum...que dia contentoso!

Encontra a saída
dá um alô para a avenida
ninguém responde

ela pensa
de que vale a vida?

alguém diz
vai brincar com as formigas!

Larga a bicicleta
vai para a festa
e ganha beijo na testa.

Achou os amigos
nas ruas,
nos canos,
nas baratas,
na vida,
na festa
e na testa.

fidelidade por um sorriso

2006-04-05T14:00:00.000-03:00

Foi uma despedida colocada em potinhos de lágrimas para não evaporar com as nuvens.
Eram os cachorros do sol cegos por afetos.
Tudo que existia de explosivo que era possível sentir
As coisas eram movimentos que passavam para chegar a um afago.
Mas...
Nós escondemos as mãos nas costas e nos perdemos.

Essa foi a história de três cachorrinhos apaixonados que correram atrás do carro de saudade.
até dói no coração lembrar disso.

eu vi

2006-03-27T18:13:00.000-03:00

Vi o silêncio quando ignorei a chuva.
Era o cantinho mais escuro da varanda.

fala então,porra! Exploda!

2006-03-24T02:22:00.000-03:00

Não falo sobre o que não entendo
abro a boca para os sapos
falo com a gente como falo com a minha meleca
me arrependo do que não disse.

Abro as mãos para o horizonte
fecho os dedos para os intocáveis
digo nunca mais sem certeza
deixo o braço só de lembrança
porque nunca se sabe quando vai chegar...

Um moinho de vento para espalhar as sementes.

flutuando em meio a pernas-de pau.

2006-03-16T18:54:00.000-03:00

Vem de onde esse movimento ao contrário que faz tombar o chão feito de nuvem?
Me disseram os rios, que eles não sentiram que estavam andando. Eram nômades por natureza.

Mas ai daqueles homens presos em ramos de raízes, sem a oportunidade de dar uma cambalhota no ar.
Mas ai de mim entorpecida de pernas-de-pau que entortam meu pescoço.

Foi quando eu entrei no rio e vi que tinha que fazer muito mais força para ir para o lado contrário.
Vale a pena mesmo que sacrifique um pouco de sorriso.
Só um pouco de sorriso.

vira uma casa

2006-03-08T12:07:00.000-03:00

Toca que minha vida é o mundo que faz barulho de vento.

No muro que as coisas acontecem em formas escondidas para ninguém te ver passar.
A porta é tambor quando se está ansioso para a chegada.
Coloca o teto na cabeça para poder ver o céu mais de perto.
Tira as escadas para pular mais alto.
Quebra a janela para não fechar nunca mais.
Põe o pé no mundo porque a casa é pequena demais.

A casa pode caber o mundo, ou só você.

Abrindo as portas de São vazio

2006-03-02T21:58:00.000-03:00

Se um amontoado de folhas rabiscadas cairem,foi porque o tempo passou.
Eu!

Daquela porta que emperra toda vez que a gente coloca a mão nela, a Tonta senta na varanda e fica olhando um monte de gente engolindo um monte de gente.
Aí ela coloca a mão na cabeça e aperta para virar uma lagartixa. Ela quer caber na boca do passarinho.
Lagarteando...
lagarteando...
Concentrando
e emperrando no mesmo corpo cheio de órgãos.

Eu falo: Posso até emprestar um espelho para ela. Mas tadinha da Tonta, pensa que muda.
Fico muda! Vai que ela consegue...
Eu vou ficar com a cara inchada de tanta vergonha de desacreditar nela..

Volta para a Tonta...

Ela disse: Varanda não. Quero morar dentro de uma laranja!
Abre a porta da laranja que sai um São vazio.

Eu falo: Eu já me perguntei se era geladinho morar em um tomate.
Abre a porta do tomate que sai um São cheinho.

A Tonta pulou em um tomate que quica, me amassou e abriu a tampa da laranja.
E eu nem precisava de um espelho para mostrar a ela tudo que aconteceu.
Ela virou lagartixa.
E eu? Uma acreditada no extraordinário.

ou não existe.

2006-02-08T20:11:00.000-02:00

“A dúvida é o preço da pureza”
Sartre

_...Aí eu perguntei porque eu não sou um Louva-Deus.
Tenho perna firme.
Pularia nos ouvidos de Deus.

_ E o que ele respondeu?

_ Ele respondeu em um silêncio ofegante de quando um anjo para de tocar trombeta.

_ Então ele não respondeu.

_Não. Ele só ficou em dúvida.

_ Mas então ele não disse.

_ É, acho que ele não gosta da minha voz.
Ou não existe.

(Conversa entre dois gafanhotos)

Estranho

2006-01-30T21:53:00.000-02:00

Sim, o que é humano às vezes assusta.
e estranha.

Eu não quero mentir a dor de uma humana que estranha o homem.

Eu queria mudar esse homem. Queria muito mais que vomitar desesperanças.

Você trouxe um problema tão real que eu estranhei.

A cara, chega de bobeira, é de verdade! Eu tô me sentindo muito mal!
muito mal mesmo!!!

Sua interrogação trouxe desassossego.
Elaa tá no meu colo, e eu não sei o que fazer.
Mas eu agradeço a sei lá quem, porque você não trouxe a solução.

Do buraco ao mergulho

2006-01-24T10:46:00.000-02:00

"Mas como adulto terei a coragem infantil de me perder?perder-se significa ir achando e nem saber o que fazer do que se for achando." Clarice Lispector-Paixão Segundo GH.

Foi aí que eu entrei em um buraco.
Estava tudo no escuro,porque até alí, eu não podia ver o perigo que estava tateando o olho esquerdo.
Pisei em coisas. E eu só podia dizer isso delas.
Eram amontoados como eu. A mesma falta de verdade que todas as coisas têm no mundo, mesmo que vivam arrastando na minha cara esse movimento estragado de sentidos.

Mas eu também saí do buraco e encontrei o rio.
Foi como se eu tivesse entrado em bolhas de "quero mais" e ficaria a boiar naqueles sorrisos que a gente sorri sozinha, só com as lembranças.

Foi como se as fuligens tivessem precipitado dentro do rio.
E eu tirei os óculos para ver melhor.

Sim, eu entrei em Clarice.

Os tambores de Salpanéia

2006-01-18T08:40:00.000-02:00

Quando as crianças chegavam, a festa começava. Tudo porque elas tinham vindo de terras distantes para tornarem-se adultas.
Salpanéia deixava as crianças velhas.
E os tambores diziam com os barulhos violentos, que a velhice não era mole.
Não era mais bonita de se ver.
Mas como toda criança que se transforma em coruja ou em sinos de igreja, era boa a possibilidade de ser mais alguém, mesmo que fosse um adulto.
Quando se transformavam em homens robustos, viravam apenas um só.
Que pena!
Os pequenos enjaulados em gotas de "homens crescidos".
Os tambores fazem o som de cada corpinho que perdeu o seu par.
.
(Vejam Mansão Foster para amigos imaginários)

As grandes devoradoras de formigas

2006-01-07T13:52:00.000-02:00

As cigarras cantam porque são maiores

Uma cigarra devora todas as formigas
Várias cigarras devoram uma formiga
A formiga trabalha mas não canta
A cigarra canta e devora
A cigarra seduz cantando
A cigarra canta o barulho que faz quando devora formigas

Todas as formigas esperam o abraço da boca da cigarra

a dança das pinturas

2006-01-02T22:52:00.000-02:00

A menina tinha feito uma fantasia para a festa da escola.
Vestiu-se de pirulito.

Ela fez assim:
Primeiro: Pulou para a varanda
Segundo: Olhou para o céu
Terceiro: Sentiu o olho doer
Quarto: Percebeu que o sol estava forte
Quinto: Dançou para a chuva
Sexto: fez a chuva
Sétimo: apareceu o arco-íris
Oitavo : colocou ele em um pote.

Não exatamente nesta mesma ordem.

Jogou o arco-íris no corpo
Virou um pirulito
...e foi para a festa...

Não exatamente nesta mesma ordem.

Chegou da festa
pintou as paredes do quarto
...e dormiu...
já descolorida demais para o sonho.

A forma indelicada das coisas aparecem nos homens

2005-12-21T13:40:00.000-02:00

Naquele dia que a flor nasceu torta
o sol foi rápido demais
a ponte quebrou por causa da chuva
os olhos ficaram vesgos

Foi naquele mesmo dia que você pareceu torto demais pra mim.
tinha mexido o nariz de forma estranha
escrito as cartas em prosa
cantado música de ieieie
e errado a porta da minha casa.

Foi quando os quadros ficaram tapados com panos de algodão.
E não apareciam mais.

porque você estava torto demais pra mim.

Aí eu mudei de rua
troquei a fechadura
coloquei guirlanda na porta
e sinos que mexem no vento.
Para sentir o movimento e andar
andar para que o movimento não acorde.

Quando todas as camadas são superfícies

2005-12-18T23:10:00.000-02:00

____________
______________
_________meninas rainhas__________
_______________________
_______coelhos___________________
____________________
____pêlos___________
_________
______
___
-

a menina está com um buraco na barriga

2005-12-13T21:18:00.000-02:00

alguma coisa mudou.
A menina apareceu de novo com um buraco na barriga, mesmo com o seu cavalinho.

Olhando para baixo, truculentas melancolias gratuitas aparecem porque se pensa demais
mas dessa vez não aconteceu porque se pensava demais.
Aconteceu porque aconteceu, porque foi possível.
Jogou os dados e caiu no lado "sentimentos estranhos"

preciso dormir, amanhã já passou, e a chuva vai tranquilizar essa vista cansada...

Quando a cidade cheira a frango assado (dois anos de espera)

2005-12-12T22:11:00.000-02:00

A cidade cheira a frango assado aos sábados
A partir das onze horas eles estão espalhados por todo o caminho que eu fazia na kombi.

Eu apertava meu nariz para não sentir o cheiro
fechava meus olhos para não ver a brasa
colocava algodão nos ouvidos para não ouvir "crakcs" crocantes.

A cidade também cheira a frango no domingo.
Pelo menos eu acho isso porque na padaria da esquina eles também giravam no domingo.

meninos eufóricos

2005-12-08T11:20:00.001-02:00

Comer as baboseiras dos homens inteligentes e fazer galhofas
o Deus mundano que peca por não estar nas coisas

Quando são os meninos que:

dançam de mão dada
choram porque algo é bonito
fazem euforia por causa dos passarinhos
pensam nas formigas
criam espaços nas vielas dos amores
e colocam sentidos nos hábitos dos dias.
e fazem isso todos os dias, para que as coisas continuem um caos.
borbulhando as multidões, dentro de poucos meninos.

Aos pequenos dudu, bia, luame, búno,luiz, léo e rarissa.

A poesia que faz chorar

2005-12-01T21:34:00.000-02:00

A você poesia que me fez chorar tantas vezes
que transbordou potências nos olhos que nunca morrem
que perdurou anos no meu pensamento
orgulhosa de tê-la
choro pelo belo
e porque existe.

Me fez olhar um Deus das coisas
me fez pensar que ele era nosso
cometeu o pecado de torná-lo mundano.

Num meio-dia de fim de primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o sol
E desceu pelo primeiro raio que apanhou.

Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas pelas estradas
Que vão em ranchos pela estradas
com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as cousas.
Aponta-me todas as cousas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens
E ele sorri, porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos-mares.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.

Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar.
Alberto Caeiro

Partes de todos

2005-11-28T12:07:00.000-02:00

Somos partes quebradas em partes,estalando todos os dias por vidros quebrados.
E nosso desespero é juntar tudo isso com as mãos sangrando,forçando um impossível de cacos.

Não adianta segurar a vida, ela coloca pontes nos nossos sentidos e quando é preciso segurar, todas as formas de forças virão a sofrer.

Perturbar mais ainda a consciência para um caminho quando existem milhões.

Partes de todos...são sempre todos.

...

2005-11-26T10:09:00.000-02:00

Desculpa, mas eu vôo.
Desculpa mas eu preciso verdadeiramente de emoção
Desculpa, minha salvação é maior do que uma patologia
Desculpa, mas o cientificismo não cura sentimentos...

A metade

2005-11-25T10:49:00.000-02:00

Os inteiros sentimentos ficaram camuflados em caixas da minha cor
e tudo parece tão triste e apático quando acontece isso.
Os pedaços de mim aparecem como potências, espantando a ação.

Estou muito triste hoje.

O céu quebra todos os dias, porque só há metade.

Lapso de Natureza enquanto o Jardim Botânico passa:pensando nas formigas.

2005-11-20T09:40:00.000-02:00

"Uma chuva é íntima
Se o homem a vê de uma parede umedecida de moscas;
Se aparecem besouros nas folhagens;
Se as lagartixas se fixam nos espelhos;
Se as cigarras se perdem de amor pelas árvores;
E o escuro se umedeça em nosso corpo."

" Idiotas de estradas gostam de urinar em morrinhos de formigas.
Apreciam de ver as formigas correndo deum canto para o outro, maluquinhas, sem calças, como crianças.
Dizem eles que estão infantilizando as formigas.
Pode ser. "
Manoel

Estava preocupada com a chuva que tinha descido desesperada.Mas palmeiras gigantes estavam ao lado quase dizendo pelo amor de Deus pelo banquete de água.

O dia tinha sido muito quente.

Tudo não estava por acabar. Não foi simplesmente uma justificativa para a chuva encrenqueira.
Meu egoísmo der ser humano urbano falava mais alto.

Mas eu pensei nelas, eu sempre penso nelas.

Onde estavam as formigas diante dos gotões monstruosos?
As formigas andam pra cima e pra baixo com coisas em dia de sol porque o perigo é iminente.

Penso muito em formigas, Deve ser porque eu gostava de matá-las com espirros de água.

Elas ficaram traumatizadas.

E eu também.

Colocando no gerúndio a construção de alguém

2005-11-17T11:46:00.000-02:00

"Eu preciso andar
um caminho só
vou buscar alguém
que eu nem sei quem sou"
Rodrigo Amarante
"Um é dez mil"
Heráclito
Todas as formas de vida andam como folha que tem pés.
E seus pés são formigas que estão por debaixo dela.
É preciso andar porque as coisas andam.
Não quero me permitir encaixotar a minha identidade, até porque ela está exposta nas ruas, quando os momentos, vidas, e inanimados afetam a grande consciência.
Quero andar como num absurdo positivo do porque eu existo. E apostar em todo esse absurdo.
Sofrer quando tiver que ser e definitivamente não perder felicidades para poupar a mim mesma.
Vou me jogar todos os dias de um prédio alto, mesmo sabendo que não tem nada que me proteja.Só tenho o que estarei sendo.
E na minha vida, desmascarar rostos enxutos e me prometer ser honesta, e se não for, colocar dentro de mim a responsabilidade de não ter sido.
Mas nada disso importa enquanto cartilha de vida.
Tudo está lá fora e Beneditino escreve. Por que Beneditino reflete tanto sobre a vida? Acho que ele pensa demais...

visita de anjos

2005-11-15T09:00:00.000-02:00

Eu sei, isso aqui não é fotolog,mas eu quero muito mostrar os amigos que visitaram minha vida!
Felizzzzz(que nem pinto no lixo)
Descompensada com vocês todos!
Beijo na bundinha e apertos no peitin sem ter fim!
Amo vocês!

boba

2005-11-09T15:48:00.000-02:00

tenho medo de gente rude
tenho medo de ironia
eu sou boba demais.

me escondo nas pernas dos amigos
para fugir dos maus.

...
eu sou muito bobona.

Um adeus falado baixinho

2005-11-06T18:24:00.000-02:00

tchau amigo...
e desculpe pelos estragos
quando arrombei a porta do castelo
sem ter visto que estavam cheios de muralhas rachadas.
muralhas que fizeram um par com rancores do presente
que se dissolvem como todas as coisas no mundo.

tchau amigo,
porque o até breve é amanhã
e quem sabe o vento dos momentos ruins passem
para que você volte a ser meu irmão

desculpe amigo,
por hoje dizer não
a sua amizade tão apática
e a minha ingratidão.

Tchau amigo,
e esse não é o fim de uma amizade
é a salvação dela.

...

Pontos de mudança da Ludmila(dignos para um homem racional)

2005-11-03T22:46:00.000-02:00

Aqui, eu não vou tentar fazer algum joguinho de rima, tentar ser poética chique ou original...nada disso...eu vou despencar em cachoeira de amor melado e babado (digno de um bom ursinho carinhoso).Obrigada ventos dos acasos!!!!Eu encontrei um amor p/ vida toda!

Vou rir mais alto das suas palhaçadas
peidar na sua frente(mesmo que você ache isso feio para uma menina)
perceber que é mais parecido comigo do que eu imagino
chorar na sua frente porque eu amo demais
Diminuir o orgulho e acabar com as disputas("Quando foi que competimos pela primeira vez?)
Insistir para que você goste das minhas poesias
fazer mais poesias p/ você(e ficar calma quando você não as compreende)
Entender que você é sensível
Apreciar uma boa comida(uhuuuuuuuu, adulto)
obs: Mesmo assim, continuar te zoando por isso
Ir à opera (nossa, é véio mesmo)
Insistir para que você faça o quadro teórico/metodológico da minha monografia.
Juntar trapinhos
Ter uma filha chamada Sofia ou um filho com nome romano (Lucius?Marcus? éca!)
...e... pronto!
Com você eu quero isso, bom pra você, não?

Virei o Inferno

2005-11-03T08:11:00.000-02:00

Olhando o céu
caminhando embaixo de nuvens
perto do inferno
virei um inferno.

Poema baixo
de poucas palavras
claro demais
simples demais
e podia ser escrito em prosa.

Obs: sem rima, sem graça e completamente avulso!Gostei!

Ratinho do Ra-tim-bum

2005-11-01T12:08:00.000-02:00

Eu vou escovar o dente como ele.Iáaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
tô descompensada!Mais mongolóide que nunca!

Quando eu pego minha escova eu só penso em Rock and Rooooll
Rock Rock Rock Rock Rock Rock
Mantendo o cantinho liiiimpo com fio dentaaaal
É tanto Rock Rock que ficam assim BRANCÃÃÃO !!!
Branco como o côco
Branco como o leite
Branco como o dente ééé... BRANCÃÃÃO !!!
OUUU... IÉEE ...

Super Rock'n Roll

Ao Fábio

2005-10-26T19:09:00.000-02:00

Mãos que puxaram os braços
para que ela não voasse para os ventos distantes

Racionalidade de um amor delicado
tentando proteger o outro lado triste da cama

Obrigada pela paciência bom menino
um passo para nossas vidas.

Vento de Mudanças

2005-10-24T20:55:00.000-02:00

Jogo de xadrez.
Rastejaram as peças para lados trocados!

Um navegador percebeu no horizonte a forma de abraçar o mundo e as pessoas
...descobertas de terras novas...

Descoberta de possibilidades de amor
descoberta de imperfeições.

Mudanças que começam com dor
mas estragicamente andam para caminhos felizes.

As pessoas não se conhecem verdadeiramente, porque são muitas.